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mercredi 1 avril 2026

Appel à textes - concours d'écriture

Ceci est un appel à textes, un con-cours d'écriture pour celles et ceux qui osent, aimeraient oser mais n'osent pas, écrire. 

Un concours international, mondial, voire plus, pour des écrivaillons francophones de tous pays, de tous âges et de tous sexes (plusieurs possibilités, même simultanément).

L'objectif du concours est d'écrire un court texte (1000 mots maximum) pour la "prédiction, prévision, prescience, prémonition, préparation, prévisualisation, élucubration ou projection" autour d'un des thèmes ci-dessous. Il est permis de mélanger plusieurs thèmes dans le même texte, et d'en ajouter d'autres mais au moins un des thèmes doit être présent dans le texte, à peu près, indibutablement comme dans Furax. Le texte doit être humoristique au premier, second ou quatrième degré, mais pas au troisième. Tous les textes mentionnant de près ou de loin des poissons seront éliminés.

Le jury est composé de personnalité(s) indubitable(s), reconnue(s), experte(s), formelle(s) mais sa composition est tenue secrète pour des raisons de sécurité. Tous les textes doivent être envoyés exclusivement via le formulaire en bas à droite de cette page. Plusieurs gagnant(e)s seront désigné(e)s selon des catégories définies au fil de l'eau par le jury, ou pas.

Les lots sont les suivants : aucun. Sauf l'honneur unique d'avoir été désigné(e) meilleur(e) dans sa catégorie. Les textes des lauréats, avec leur autorisation expresse seront publiés ici sur ce blog internationalement reconnu, si l'auteur de ce blog le désire, ou sur le site de la Ville de Qan, s'ils le méritent bien sûr.

La date limite des soumissions est le premier avril de l'année que vous souhaitez.

Les thèmes possibles sont :

- la guerre, l'entre-deux paix, la fausse paix avec des justifications bidons (mais pas de morts SVP)

- Trump et/ou Poutine et/ou n'importe quel autre leader autocrate du monde, vu sous son meilleur jour

- l'info, l'intox, l'info, la vérité, les médias avec un exemple totalement imaginaire, genre la France ou les USA

- l'IA, ses hallucinations, ses paradoxes, ses gourous, ses esclaves, autour d'une application non immorale

- la politique française avant les élections de 2027 et ses coups tordus (ce n'est qu'une suggestion)

- l'avenir de la francophonie, de ses opérateurs, de ses financements avec un peu d'optimisme si possible (oui, je sais, c'est difficile d'être optimiste)

- le marketing et sa splendeur rayonnante pour vendre des merdes, une fois, plusieurs fois, ou sur abonnement

- la science, la vraie, la seule, ou les fake sciences et leurs prophètes grassement payés

- l'avenir de la planète à un horizon proche (entre 100 et 1000 ans), s'il y en a un

- la natalité, la famille, les enfants, et les bêtises qu'ils feront (à ne pas confondre avec les conneries des mêmes enfants devenus adultes)

- l'opinion que vous avez de l'auteur de ce blog et l'avenir que vous lui souhaitez

- et bien sûr, comme on dit à Miss Univers, la paix dans le monde.


À vos plumes, à vos écailles ou à vos poils...

jeudi 19 mars 2020

Du temps de cerveau... viral

On va parler virus au pluriel, avec un s à virus donc.

Je profite si l'on peut dire de l'annonce du décès de Patrick le Lay, ancien patron emblématique de TF1 et auteur de la célèbre phrase sur la définition de sa télé : « Ce que nous vendons à Coca-Cola, c'est du temps de cerveau humain disponible »  Condoléances à sa famille et à ses amis ainsi qu'à toute une génération qui l'a connu dans la télé ou à travers le poste.

C'est à cause de cette formule très polémique que j'ai intitulé mes billets du dimanche et d'autres "Du temps de cerveau pour...". Merci à lui donc. 251 billets quand même sur la science, le bizarre et des nouvelles écrites par votre serviteur... Le premier ? C'était celui-ci dans la première semaine de vie de ce blog, nostalgie.

En ce temps de virus, dangereux pour nos vies et notre santé, on ne peut s'empêcher de parler des autres virus. J'éviterai les classiques virus informatiques que nous connaissons tous, en théorie, pour parler des autres sortes :

- le virus COVID-19, ou plus simplement Coronavirus, puisque c'est le plus important aujourd'hui dans cette famille, engendre lui-même son propre virus médiatique. Quel que soit le média que vous consultez, vous pouvez être certain que le virus sera mentionné quelque part, et plutôt en haut de page qu'à la rubrique chiens écrasés. Il devient difficile de l'éviter, ce virus de virus, ce qui a plusieurs conséquences : bonnes car cela fait comprendre à tous que la situation est grave et que les mesures de sûreté sont à suivre, même à ceux qui sont soit trop incivils, soit trop égoïstes pour changer leur vie ; mauvaises car cela gave très vite, développe l'anxiété et empêche les autres sujets. Les télés en particulier sont les premières à être vues, le temps passé devant nos postes grimpant en flèche depuis le début du confinement. Plusieurs opérateurs annoncent même des mises en clair de leurs programmes (pour gagner du temps de cerveau évidement et de futurs abonnés), comme Canal+, OCS ou même les chaines XXX du groupe Marc Dorcel. Les animateurs sont moins nombreux et les chroniqueurs chroniquent de chez eux, au calme, pendant que les éboueurs, eux, travaillent dans la rue.

- le virus de la folie consumériste touche par vagues de nombreuses villes. Folie des premiers jours puis régulation par le vide des étagères et par le trop-plein des frigos et autres garde-manger. Personne n'a été capable d'expliquer pourquoi le PQ a fait l'objet de tant de paniques, la plupart des gens confondant le verbe chier et le pronominal se faire chier, sans oublier faire chier (les autres). Ce virus est un signe fort d'une société tellement imbriquée qu'il est difficile de bouger (l'une) sans faire remuer (l'autre, comme disait Chirac). Les services en ligne se déchaînent, les services de livraison croulent sous les demandes. Même les intellos (comme Bernard Pivot, le twitter exact) qui recommandaient de lire ont oublié au début qu'Amazon était la plus grande librairie en ligne, et en même temps leur pire ennemi (avec quand même100 000 postes à pourvoir dans le monde pour assurer les livraisons). Une librairie fermée, c'est embêtant, surtout pour ceux qui n'ont pas de livre chez eux (il y en a). Heureusement les vendeurs de presse sont ouverts et on peut toujours acheter son Gala et son Sudoku, puisqu'on ne les trouve plus chez les médecins.

- les manifestations en on pris un coup. Elles se sont déplacées sur les réseaux sociaux. Ça a du bon comme ces applaudissements chaque soir à 20h ou 19h pour les soignants, chacun sur son balcon, dans la foulée des italiens qui chantent et des espagnols qui applaudissent. Encore une preuve que les français ne savent pas chanter (juste). Dans mon coin, il n'y a encore personne qui le fait mais ça devrait venir. Les fameux memes sont un peu désordonnés pour le moment. Pas encore de tendance lourde sur le sujet, sauf des jeux de mots foireux ou des images débiles. Il est loin le temps des petits chats belges en réponse aux attentats. Voici un domaine où on attend le virus avec impatience, le virus virtuel qui va nous aider à combattre le virus sanitaire réel.

- enfin, juste quelques mots sur le virus phare de notre époque, l'infox, les fake news. On en voit de plus en plus, et plus sophistiquées chaque jour, même si les apprentis sorciers se font prendre de temps en temps : comme Trump et Fox News qui disent les yeux dans les yeux le contraire de ce qu'ils disaient il y a quelques jours ; comme Boris l'ultra-libéral qui prônait l'élimination darwinienne des vieux en laissant l'épidémie s'installer et qui a dû changer son fusil à plomb d'épaule, suite à la publication d'une prévision sérieuse faite au Royaume-Uni par des universitaires du nombre de morts prévisible si la stratégie suicide ne changeait pas (plus de 500 000 morts au Royaume-Uni et plus de 2 millions aux USA...). Les fake news elles-mêmes ont plusieurs facettes, du mauvais plaisantin au saboteur patenté, du fou à l'illuminé, de l'irresponsable au manipulateur, de la propagande d'état à la déclaration de guerre virtuelle.

Finalement, ce temps de cerveau disponible que nous avons, pourquoi ne pas l'utiliser à d'autres choses, créatives, ensemble, en groupe, en famille ou pour aider les autres ? Hein ? Pourquoi pas ?
Ça ne mange pas de pain, donc pas besoin d'aller en acheter (chez le boulanger ouvert maintenant 7 jours sur 7).

mercredi 27 février 2019

Saines occupations pour le mauvais temps à venir si vous êtes seul

Amusons-nous un peu...

Il fait beau mais le mauvais temps normal en cette saison revient dès demain. Il est donc temps d'accumuler quelques passe-temps à faire en solitaire, parce que si vous êtes au moins deux, je n'ai pas de conseil à vous donner autre que de vous occuper de l'autre ou des autres... Ah, le temps...

Voici donc quelques SAINES occupations :

Lisez cet article et cliquez sur le gros bouton pour générer d'autres "fausses causalités". Moi, je suis tombé sur celle-ci au hasard :

Comme vous pouvez le vérifier, c'est incontestable, les naissances immorales sont proportionnelles aux semences (de maïs, pourquoi de maïs, ça doit être une typo...) avec un redressement suite à la présence new-yorkaise de DSK. Indubitable...
Ça me rappelle un exemple classique, utilisé dans les cours de statistiques il y a une petite centaine d'années déjà : il apparaissait à l'époque que les ventes de parapluies étaient étroitement corrélées au nombre de divorces en Angleterre à la fin du XIX° siècle. Après moult tentatives d'explications toutes plus bizarres les une que les autres (il faut un deuxième parapluie quand on divorce, on casse des parapluies à force de se taper dessus, on sort plus pour aller courir la gueuze...), les statisticiens ont compris que ces deux séries étaient en fait très liées à... la croissance de la population... donc liées entre elles mais de manière indépendante.
Je vous propose donc de cliquer comme des fous sur le bouton pour proposer des fausses causalités et d'essayer de les interpréter. C'est très rafraichissant et ça vous entraînera pour les infox.


Ici, vous pourrez vous amuser à générer des titres de romans dans l'air du temps, à partir de n'importe quel nom/prénom... Moi je suis tombé sur ça, presque au hasard


L'exercice consiste alors à se laisser guide par les titres et d'imaginer des romans ou des essais. Pur ce titre on pourrait d'abord commencer par déconstruire la modernité, puis Macron lui-même pour se focaliser sur les différents sens du mot changement. Le héros serait évidemment un transformiste à la mode Almodovar... Et vous ?


Le temps est (sera) gris ? Essayez-vous aux couleurs et à leurs noms.
Comment les appelez-vous ?


Au-delà des différences de genre, lisez l'article. C'est hilarant mais instructif. Je me souviens d'un livre américain qui analysait la manière dont les différentes cultures définissent le bleu par rapport au vert. Fascinant. Selon le climat, par exemple, il y a beaucoup plus de mots pour des verts chez les peuples de forêts que chez les inuit. Alors, si vous alliez faire un our dehors ou chez vous et si vous essayiez de mettre un nom sur toutes ces couleurs autres que le gris qui nous entoure ?


Vous pouvez écouter de la musique aussi. Mais quoi ? Pourquoi ne pas parcourir cette carte, la World Song Map uniquement réalisée à partir de titres de chansons américaines (plus de 1000).

version plus grande dans le lien, sinon, achetez-la !

Sur le site, on peut zoomer sur n'importe quelle partie de la carte. Le temps que vous trouviez la bonne chanson sur la carte, que vous la trouviez aussi dans votre discothèque numérique ou pas et que vous le refassiez une dizaine de fois, le week-end devrait être passé. Ensuite vous pourrez chercher d'autres mappemondes thématiques, sur la littérature ou la bouffe par exemple.


Enfin, si tous ces voyages vous fatiguent, restez en France. Oui, mais où ? Trouvez le coin dont l'accent vous enchante. Ecoutez une fable dans plus de deux cents parlers de France...

Avec tout ça, vous devez avoir de quoi tenir jusqu'au printemps...

mercredi 13 février 2019

Paris est tout petit pour ceux qui s'aiment, comme nous, d'un aussi grand amour.

Vous connaissez bien sûr cette citation.
Arletty dans les Enfants du Paradis prononce ces mots sortis du chapeau de Jacques Prévert.

C'est la veille de la Saint-Valentin, alors Paris et Amour sont des mots qui résonnent à défaut de raisonner.

Mais je retiendrai les mots Petit et Grand. Car en bus cette semaine je suis passé dans la rue des Petits-Carreaux, qui m'était inconnue à ma grande honte. Et je me suis demandé ce que Paris comportait de rues "petite" et de rue "grande" pour que les amoureux s'y promènent, la main dans la main et les yeux dans les yeux (l'un dans l'autre).

Donc je vous propose ici une liste de ces dites rues. J'espère n'en avoir oublié aucune. Vous voyez comme je n'ai rien à faire je m'occupe de vous, hein ? J'en profite pour vous envoyer sur ce site.

J'enlève le Petit Palais et le Grand Palais puisque, techniquement, ce ne sont pas des espaces ouverts comme les rues, les impasses, les avenues, les boulevards, les passages, les routes, les ponts, les places et les squares. Ouf. Vous connaissez bien sûr les différences entre toutes ces artères... Non ? Allez ici alors. C'est complet... quoique cela soit incorrect puisqu'à Paris il y a une exception, une avenue sans arbres : l'avenue de l'Opéra pour laquelle M. Garnier a expressément demandé qu'il n'y ait pas d'arbre afin de ne pas gâcher la perspective vers son oeuvre ;). Mais je m'égare dans les méandres d'une ville virtuelle.

Je vous les mets dans un ordre qui me parle.

Pour les petits, 24 espaces riquiqui : modèle, nature, ouvrage, agricole, humain

Impasse du Petit-Modèle

Rue des Petits-Champs
Rue Croix-des-Petits-Champs
Square du Petit-Bois
Passage Petit-Cerf

Passage de la Petite-Voirie
Route des Petits-Ponts
Rue du Petit-Pont
Rue de la Petite-Arche
Rue de la Petite-Pierre
Rue des Petits-Carreaux
Rue des Petites-Écuries
Rue des Petits Hôtels

Rue du Petit-Musc
Petite rue des Acacias (disparue)
Passage de la Petite-Boucherie

Rue du Petit-Moine
Rue des Petits-Pères
Rue des Petits Augustins (disparue)
Rue de la Petite-Truanderie
Rue du Petit-Bourbon (disparue)
Square du Cardinal-Petit-de-Julleville
Impasse Charles-Petit
Rue Petit

Pour les grands, 15 espaces grandioses : nature, ouvrage, groupe, humain, rire

Passage du Grand-Cerf
Rue du Grand-Veneur
Rue des Grands-Champs

Rue des Grands-Degrés
Rue des Grands-Moulins
Rue de la Grande-Chaumière
Grande Avenue de la Villa-de-la-Réunion

Avenue de la Grande-Armée
Rue de la Grande Truanderie

Rue du Grand-Prieuré
Rue des Grands-Augustins
Square Saint-Gilles-Grand-Veneur-Pauline
Rue Pierre-Le-Grand
Rue Louis-le-Grand

Place des Grandes-Rigoles


On y va ?

C'était un modèle, cet homme. Il avait des champs et quelques croix, ainsi que des bois pleins de cerfs. Ses propriétés disposaient d'une belle voirie, avec de jolis ponts et des ponts sans arches, tous en pierre et avec des carreaux. Il adorait la faïence, il y en avait même jusque dans les écuries de ses hôtels, parfumés au musc et à l'acacia. Il avait une boucherie évidemment, pour ses bêtes, tenue par quelques moines et un père, des augustins je crois, un peu truands et saouls toute la journée au Bourbon. Mais quand il discutait avec le Cardinal Charles, il n'était pas petit. Non, il n'était pas petit.

Il était grand, comme les bois d'un vieux cerf chassé par un veneur dans les champs. Il avait franchi tous les degrés dans sa vie, de son moulin et de sa chaumière originelle à cette grande villa somptueuse. Il avait été colonel à l'armée, dans l'intendance pour truander un peu, tout en priant, cela va de soi, avec les augustins qu'il affectionnait particulièrement, surtout soeur Pauline, même si ses frères Pierre et Louis l'avaient un peu forcé au mariage.

Ah, on ne rigole pas tous les jours dans sa belle-famille !


jeudi 31 mai 2018

Du temps de cerveau pour une nouvelle rôtie

Jules s’essuie avec lenteur, avec plaisir. Il aime ce moment juste après la douche. Il se sent vivre pleinement, avec tous ses sens. Et ce soir, c’est encore plus vrai. Car ce soir, elle vient dîner et il a prévu un programme particulier. Un programme pour eux deux, rien qu’eux deux. Jules se regarde dans le miroir, il se trouve beau. Il sait qu’il est bel homme, il sait qu’il est séduisant, en plein âge mûr avec un soupçon de cheveux couleur de mercure sur sa tête d’ange. Il se sourit, il se plaît. Ce soir sera grandiose, pense-t-il. Son corps nu en frémit.

*

Jules est maintenant habillé, très simplement mais avec son bon goût habituel. Une chemise dont les deux boutons du haut sont ouverts, des manches retroussées, un pantalon léger et des mules élégantes. Rien d’autre. Il se sourit et sort de la salle de bains. L’odeur le saisit instantanément. Il tourne à droite vers le salon, comme un loup sur la trace d’un mouton. Elle est là. L’odeur. Elle vient de la cuisine ouverte. Du four exactement. Du rôti. Il adore cette odeur de viande rôtie. Les narines de Jules s’agrandissent, c’est comme une drogue. Il enfile rapidement son tablier de Chef et ouvre la porte du four. L’odeur le frappe en plein visage. 

Il en pleure presque mais ses yeux se fixent sur la couleur du rôti. Pas encore, pense-t-il. Il faut encore un petit peu de temps pour atteindre cette couleur de viande brunie, entre le brûlé et le pâle, entre le cru et le cuit. Une couleur excitante. Une symphonie de marrons qui transcende le rouge violent de la viande crue. Jules se repaît de cette vision si douce et si violente. Puis il prend une longue cuillère et arrose le rôti avec son jus. Surtout ne pas le laisser sécher. Puis il referme la porte du four et reste devant à attendre.

Le frisotement du rôti arrive progressivement à ses oreilles, une douce musique qui lui rappelle à la fois la mer, de l’autre côté de la plage, et la pluie lorsqu’elle tombe doucement pendant des heures. Il aime cette musique rôtie et en bon cuisinier il sait l’interpréter. Mais Jules s’ébroue. Il reste tant à préparer avant qu’elle arrive. Il s’active entre la cuisine et le salon, au rythme de ce frémissement qui l’enrobe. Son téléphone vibre. Un SMS. Elle sera là dans cinq minutes. Il sourit. Tout est prêt.

Une dernière vérification ? Il ouvre le four et enfonce avec délectation le thermomètre à viande dans le rôti. Depuis qu’il l’a acheté, il s’en sert le plus souvent possible. Il aime cette sensation d’intimité, de contact entre lui et le rôti. Jules a toujours été un tactile. Il ne peut pas toucher le plat avec ses mains, alors le thermomètre lui sert d’ersatz. Tout à l’heure. Tout à l’heure il la touchera directement, elle. Bientôt. Le rôti est d’ailleurs presque à la bonne température. Il trempe la sonde dans le jus et referme la porte du four avec un sourire. Il éteindra le four au moment où elle sonnera pour que le rôti soit parfait.

Jules souffle sur le thermomètre pour le refroidir et lèche le bout de la sonde métallique. Un cuisinier doit toujours goûter, c’est un principe absolu. Jules hésite. Peut-être un peu plus de sel ? Un peu moins ? Il ne sait pas. Soudain, il ne sait plus que penser. Il reste là, comme un homme frappé de stupeur. Peur, oui. Peur de ce qui va se passer. Il regarde songeur le thermomètre et le repose sur la planche à découper, à côté du couteau qu’il a spécialement aiguisé.

*

Jules bouge lentement, comme s’il était ailleurs. Toutes sortes de pensées lui viennent à l’esprit. Ses décisions qui semblaient si mûres l’instant d’avant semblent maintenant si fragiles. Il regarde la planche. A découper. Puis il entend la sonnette. Elle est là. Il sort d’un coup de sa transe. Il ôte rapidement son tablier, éteint le four et ouvre la porte d’entrée. Elle est là, devant lui. Magnifique et souriante. Cela dure comme à chaque fois une éternité, sur ce paillasson pourtant si banal. Il s’écarte pourtant et la laisse entrer. Il la regarde marcher, pris d’un désir fou de se lancer maintenant, tout de suite. Mais il se retient. Ils doivent parler d’abord, c’est important. Il doit savoir. Avant.

- Tu as préparé un rôti ?
- Oui. Ça sent bon, non ?
- Oui ! Miam !

Il aime sa voix douce. Il n’aime pas toujours ce qu’elle dit, naturellement, et même de moins en moins avec le temps, mais il aime sa voix. Dommage de ne plus l’entendre. Il soupire. Mais elle est déjà arrivée près du canapé. 

- Tu viens ? dit-elle en s’asseyant au milieu du canapé.

*

Ils s’embrassent à pleine bouche. Il adore le goût salé de ses lèvres. Elles sont toujours salées à point. Un équilibre qu’il n’atteindra jamais dans sa cuisine. Un goût qui l’enivre. Un goût qui lui manquera. Comme le goût de sa peau, dans le cou. Elle aime qu’il la morde un peu. Pas jusqu’au sang, mais un peu plus qu’un baiser. Il la mord.

Maintenant ils sont nus, blottis sur le canapé. Ils profitent l’un de l’autre, de cet instant qu’il sait être parmi les derniers avec elle. Ils parlent. Ils parlent d’eux, de ce qui fût et de ce qui aurait pu être. Un dîner d’adieux. Un dîner pour se dire tout ce qu’ils ne sont pas avoués auparavant. Il leur a toujours été plus facile de parler nus. Nous formons un étrange couple, pense Jules. Nous formions. Un silence s’établit. Elle frissonne et lui aussi. C’est le moment. Il va se lever et aller dans la cuisine, sous prétexte de sortir le rôti. Mais elle a posé une paume contre son torse. Elle le regarde dans les yeux. Il attend encore quelques secondes. Puis il sent le couteau pénétrer sa poitrine. Il le sent entrer en lui avec une puissante lenteur. Un couteau merveilleusement aiguisé. Il n’a pas réalisé qu’elle en avait apporté un dans son sac, là, sur le canapé. Et dire que le sien est toujours dans la cuisine.

Il crie. Comme une bête blessée, comme une bête qui pousse son dernier cri. Elle sourit toujours mais il doit fermer les yeux. Son cri emplit le salon, s’amplifie avec la douleur comme si son corps n’était qu’une corde vibrante. Il essaye d’attraper le manche du couteau, mais elle a attrapé ses mains. Jules s’entend gargouiller, s’étouffer.

Jules s’affaiblit. Il réussit à rouvrir les yeux. Elle est encore en face de lui. Ses yeux dans les siens. Elle sourit toujours, d’un sourire qui le transperce aussi sûrement que la lame qui le déchire. Puis elle se lève et s’éloigne de quelques pas. Il la voit en entier. Elle est de dos. Nue. La couleur laiteuse de sa peau lui a toujours plu. On n’y voit aucune marque. Une couleur et des formes qui le paralysent, à moins que cela ne soit son cœur qui lâche. Il aimerait tant la toucher.

Elle s’éloigne vers la cuisine. Il la perd de vue. Ses paupières se ferment. Son univers se rétrécit. Seul reste son odorat. Elle a dû ouvrir la porte du four car l’odeur du rôti l’assaille. Une odeur de rôti cuit à la perfection. Pourtant... Pourtant, il sent une autre odeur, une odeur parasite. Comme une odeur de sang. Comme l’odeur de son sang.

*

Julie sort le rôti du four, le pose sur la plance et en découpe une belle tranche avec le couteau de Jules. Elle sourit. Un beau couteau. Elle a toujours adoré le rôti de Jules. Dommage ! Mais il ne faut pas gâcher, alors elle déguste sa tranche de rôti, puis elle se rhabille. Elle ne jette même pas un regard vers le cadavre de Jules, là-bas sur le canapé. Avant de sortir, elle allume un feu au milieu du salon avec les journaux de Jules. Ça brûlera bien, pense-t-elle, c’est ça l’avantage des maisons en bois.

mardi 5 décembre 2017

mercredi 15 novembre 2017

Du temps de cerveau pour... une nouvelle sur les 40 ans du RER

Cette nouvelle est aussi publiée ici et vous pouvez voter pour elle ;) si le coeur et votre veste vous en dit assez. 
"Création réalisée dans le cadre du Prix Les 40 ans du RER"... C'est assez lisible ?




Au moment de partir au travail, à la course comme d'habitude, Jean décide de changer de veste. Il est déjà en retard et risque de rater le 7h14, mais c'est plus fort que lui. C'est vendredi aujourd'hui, non ? Pourquoi ne pas mettre une veste de couleur à la place de son éternel costume terne ? 

Ces derniers jours, il lui semble bien avoir vu quelques hommes porter des vestes colorées, comme des îles de bonheur dans un océan de grisaille. Pourquoi pas lui ? Il a justement une veste rouge, plutôt fuchsia, depuis sa rencontre avec...

Il s'ébroue. Ce n'est pas le moment de penser à elle. Elle ne reviendra pas. Elle le lui a dit très clairement.

Jean est maintenant dehors. Il marche vite pour essayer de rattraper un peu son retard. Il a fallu vider toutes ses poches, y faire le tri comme quand il était gamin, et les transvaser dans la nouvelle veste. Il a quand même gardé plusieurs trésors essentiels qu’il ne peut pas ne pas trimballer. La dernière lettre de Julie et ce petit caillou... Essentiels, vous dis-je.

En arrivant sur le quai du RER, il voit avec soulagement que son train a trois minutes de retard. Il ne le ratera pas. "Pour une fois que j'apprécie un retard", pense-t-il avec un grand sourire. Il se sent bien dans sa veste ce matin. Il a surpris quelques regards de femmes et d'hommes. Il a même vu un homme avec une jolie veste bleu électrique. Ils se sont souri. Complices.

Jean est debout dans le train, accroché à la barre. Il a le regard dans le vague. Lorsqu'il arrive à sa station favorite, celle où Julie est montée ce jour-là, il a un petit pincement au cœur. Comme à chaque fois. Aujourd'hui, le musicien est encore là. Cela fait presqu'une semaine qu'il le voit et qu’il entend cet air lancinant, joué avec une sorte de flûte, un instrument exotique dont il ne connait pas le nom. La musique entre dans le wagon par les portes ouvertes comme une bouffée d'air frais et reposant. Autour de lui, les visages se détendent.

Puis les portes se referment. Julie n'est pas montée. Il le savait, mais il n'a pas pu s'empêcher de l'imaginer, de l’espérer. Quelques notes de musique, elles, sont restées. Elle flottent longtemps, au-dessus des bruits habituels du wagon. Au prochain arrêt, la musique a (déjà ? enfin ?) disparu. Jean pense qu'il doit s'acheter aujourd'hui même une autre veste de couleur. N'en avoir qu'une n'est pas une solution.

C'est ce qu'il fait d'ailleurs, à l'heure du déjeuner. La jolie vendeuse lui fait remarquer que le rose lui irait bien. Il se décide. Elle sourit et lui confesse qu'il y a un regain d'activité sur les vestes de couleur depuis peu. Ils sont en rupture de stock sur le turquoise. Mais ils en auront la semaine prochaine. Jean en réserve une. Il ne sait pas pourquoi, mais il en a envie.

La journée de Jean se déroule comme dans un palais de délices mais il a hâte de rentrer. Et de repasser par cet arrêt. Le musicien est d’ailleurs toujours là et sa musique toujours aussi fascinante.
C'est le samedi soir, le lendemain, en rentrant de ses courses en ville qu'il voit Julie sur le quai. Elle donne une pièce au musicien. Elle est habillée en bleu étincelant. Exactement la même nuance que la veste qu'il vient d'acheter. Il a passé l’après-midi dans les boutiques de vêtements mais n'a réussi à trouver que deux vestes de couleur qui lui plaisaient. Rupture de stock partout.


Jean sort du RER et s'approche du musicien et de Julie. Elle lève les yeux et lui sourit. La musique est comme un cocon autour d’eux. Leurs yeux se rencontrent. Ça faisait si longtemps. Le musicien lève les yeux et sa flûte vers eux. Jean baigne dans la couleur et le bonheur. Mais n'est-ce pas la même chose ?

...

Le lundi suivant, Jean et Julie vont ensemble vers Paris, la main dans la main. Le musicien est parti, certainement vers une autre ligne. 


Mais cela n'a pas d'importance car presque tous les habitués de la ligne ont maintenant une veste de couleur.

mardi 24 octobre 2017

Du temps de cerveau pour... une nouvelle tasse de café

C'est le matin et il pleut. "Il pleut encore" se dit Lucien. Il est toujours dans son lit et c'est le bruit de la pluie sur les vitres qui l'a réveillé, en même temps que le jour blafard de cette fin d'automne. Lucien n'est pas un lève-tard, mais ce matin, il prend un peu plus de temps que d'habitude pour sentir son corps bouger contre les draps. Pour s'étirer. Lucien est grand et quand il s'étire, ses pieds dépassent presque du matelas.

Aujourd'hui est un jour comme les autres pour Lucien. Son programme est immuable et comme fixé pour l'éternité.

Il va se lever, se doucher, se préparer, se fignoler. Puis il va sortir, marcher quelques centaines de mètres vers son bureau en empruntant toujours le même itinéraire. En chemin il s'arrêtera au bar du coin pour son café-croissant, il y lira le journal et les programmes du jour, discutera avec la serveuse et se réveillera vraiment. Ensuite il arrivera à son bureau, saluera ses collègues et s'installera à son poste de travail. A gauche, il y aura la pile de papiers à lire et à tamponner (ou non) et à droite la corbeille vide qui va se remplir progressivement. Il fera ses pauses obligatoires, rythmées comme le pas cadencé des militaires de l'Armée qui parcourent les rues. A chaque pause, un café. Il y en a trois en tout, ça lui fera cinq cafés dans la journée car à la pause de midi, il prendra un double après son repas à la cafétéria. Le soir, il sortira à l'heure précise où il doit sortir et il rentrera directement chez lui par le même chemin, pour dîner avec son doggy-bag du midi et il regardera les programmes de la Tri-télé.

Lucien aime son travail et la routine qu'il y trouve. Il travaille tous les jours. Comme la plupart de ses collègues, il ne prend jamais de repos ni de jour de congé. A quoi bon ? Qu'y aurait-il d'autre à faire ? Un jour par semaine - mais pas aujourd'hui - il s'arrête au supermarché du coin et achète les produits nécessaires à sa vie quotidienne. Un supermarché entièrement automatisé. Il ne manque de rien. Il est heureux.

Lucien se lève enfin. Il a peut-être pris quelques minutes de retard, mais ce n'est pas grave. Ça lui a fait du bien. Il lira un peu moins longtemps le journal ce matin. De toutes façons les nouvelles sont toujours les mêmes. La Guerre continue et l'Armée progresse. Tout va toujours bien.

Lucien s'habille. Dans un grand élan d'originalité, il a fermé les yeux au moment de tirer au hasard un foulard de son tiroir. C'est un foulard vert qui est sorti. Il le regarde un instant avec surprise, mais c'est comme ça. Quand le foulard est tiré, il faut le mettre. L'originalité n'est pas une caractéristique de Lucien, ni de son époque d'ailleurs. Il ne se souvient plus de la dernière fois où il l'a mis. Il ne se souvient même plus d'en avoir un de cette couleur. Mais un tirage est un tirage. Il le met autour de son cou et le noue comme il se doit, comme il en a le droit, compte tenu de son statut.

Lucien est dehors et marche dans la rue. La pluie s'est arrêtée, comme il convient, pour ne pas gêner la circulation. Il y a 225 pas jusqu'à son bar habituel en moyenne. Ce matin, peut-être que Lucien est un peu plus allègre que d'habitude car il n'a besoin que de 219 pas. Presque un record, se dit-il. Il entre dans le café.

Il y a un attroupement devant le comptoir. La serveuse a une conversation agitée avec un homme en tenue de réparateur, et la machine à café gît béante à sa place, ses entrailles offertes de manière indécente au regard de Lucien. Des pièces jonchent le comptoir. Lucien comprend tout de suite qu'il y a un problème. Mais Lucien n'aime pas les problèmes. Il ne reste que quelques instants dans le bar et ressort. Il se passera de son café ce matin, tant pis. Il n'y a en effet aucun autre bar sur son chemin.

Lucien marche encore une centaine de pas et arrive à un croisement. Son estomac gargouille. Il est pris d'une envie irrésistible de café-croissant. Il ne tiendra jamais jusqu'à sa première pause.

Alors Lucien tourne à droite au lieu de continuer tout droit. Il va chercher un autre bar. Il en a trop besoin, trop envie. Il rajuste le noeud de son foulard et marche bravement en terre inconnue. Il sait que le plan de la Ville est rectangulaire et qu'il pourra toujours retrouver sa route.

Lucien marche mais ne voit aucun bar. Il ne demande évidemment rien aux rares passants pressés qu'il croise. Ce serait tellement incongru. Il tourne plusieurs fois mais n'aperçoit rien. Il commence à s'inquiéter. Il est impossible qu'il n'y ait qu'un seul bar dans son quartier.

Lucien s'arrête soudain au milieu du trottoir. Il n'a rien vu mais il vient de sentir l'odeur du café. Il tourne lentement sur lui-même. Juste derrière lui, il y a un bar. Un bar très petit. Comment ne l'a-t-il pas remarqué en passant devant. En tous cas, c'est bien d'ici que vient l'odeur de café. Lucien regarde autour de lui. Personne. Il se décide et entre dans le bar.

Le bar est effectivement très exigu. Il n'y a la place que pour le comptoir et une table avec deux chaises. Aucun client. Derrière le comptoir, une serveuse le regarde en essuyant une tasse. Lucien sursaute. On dirait la même serveuse, et pourtant elle semble très différente. Comme s'il s'agissait de deux soeurs jumelles, celle-ci semblant pourtant beaucoup plus... éveillée ? nature ? pétillante ? Lucien hésite, mais la serveuse lui parle déjà :

- Bonjour Monsieur.
- Bonjour.
- Que puis-je faire pour vous, Monsieur ?
- Un café et un croissant, s'il vous plaît.
- Ca marche !

Lucien sourit. Le ton joyeux de la serveuse le rassure. Tout est normal ici. Peut-être même mieux que dans son café habituel. Plus intime, aussi. Il se détend. Le journal est plié soigneusement sur le bar, comme il se doit. Il le prend et commence à le lire en attendant son café-croissant.

Mais il a un sursaut en regardant la première page. On y parle de la Guerre, évidemment, mais les nouvelles ne sont pas bonnes. L'Armée perd du terrain et la Ville est même menacée d'invasion par l'Ennemi. Lucien est fasciné. Jamais il n'a lu de telles nouvelles. Et sans prévenir, comme ça ? Du jour au lendemain ? Il ouvre et lit les pages intérieures. C'est incroyable. Tant de détails, pourtant réputés secrets sur les mouvements de troupes. Et aucune bonne nouvelle. Et pas de programme de Tri-télé !

- Votre café va refroidir, Monsieur.

La voix de la serveuse l'a fait sortir de sa transe. Il s'ébroue, murmure quelques sons incompréhensibles, même pour lui et boit une gorgée de café. Il écarquille les yeux. Le café est fort. Et bon. Bon comme doit l'être un rêve de café. La serveuse le regarde en souriant.

- Merci mademoiselle. Votre café est très bon.
- Merci Monsieur. Votre croissant aussi va refroidir.

Lucien regarde le croissant. Il est parfaitement doré. Il en mord une corne. Puis il enchaîne avec une autre gorgée de café. Sublime ! Un délice parfait. Pendant quelques instants, Lucien n'est plus que la somme de ses cinq sens en dévorant ce petit-déjeuner parfait. Même le bruit du croissant qui se brise sous ses dents est doux comme le contact de ses draps sur son corps le matin.

Lucien a fini. Il se sent rajeuni et plein d'une énergie fantastique. La serveuse le regarde toujours. Aucun autre client n'est rentré.

- Je vous offre un autre café, Monsieur ? C'est sur la maison.
- Volontiers, mademoiselle. Merci.

La serveuse s'affaire. Elle a pris sa tasse, sa soucoupe et sa cuillère et les lave. Il réalise alors qu'il n'y pas d'autre tasse. Puis elle prépare le café. Elle lui tourne le dos et Lucien la regarde. Il sent s'éveiller en lui un désir incontrôlable.

Lorsqu'elle se retourne, avec la tasse pleine à la main, elle arbore un sourire encore plus large qu'auparavant. Lucien ne peut détacher ses yeux de la serveuse. C'est comme s'il la voyait tout entière à la fois, du haut en bas.

- Attention, c'est chaud, Monsieur.
- Merci mademoiselle.

Lucien et la serveuse se regardent. Ils n'ont échangé que quelques mots banals, mais Lucien sait que quelque chose d'extraordinaire s'est passé. Il ne veut plus partir du bar. Il se sent bien ici. Alors il commence à parler à la serveuse. Ils discutent longtemps. Leur conversation est à la fois très délicate et très animée, comme si le temps allait les rattraper. Lucien ne saura plus jamais ce qu'ils se sont dit pendant cette rencontre, ni elle.

Puis l'horloge derrière le bar sonne l'heure juste. L'heure où je dois être au bureau, se dit Lucien en souriant. Mais ils continuent à parler. Au fond de lui, loin, très loin, Lucien sait qu'il contrevient à la Loi. Une absence injustifiée au travail est quelque chose d'absolument inimaginable. Il n'a manqué qu'un seul jour dans sa vie, lorsqu'il avait été trop malade pour bouger, mais il avait prévenu. Etrangement Lucien n'a pas peur. Il ne se sent pas coupable. Il est tellement bien ici. Avec elle. Et elle aussi a l'air de se sentir parfaitement bien.

Lucien sait que cela ne peut pas durer. Il va falloir qu'il réintègre la société. Ou alors l'Armée va venir le chercher. Nous sommes tous si faciles à localiser, pense-t-il. Normalement, en quelques heures, n'importe quel fugitif est récupéré. Mais Lucien s'en fiche. Il est tellement heureux ici, lui qui croyait avoir été heureux avant.

Puis il a une pensée qui le glace. S'ils viennent ici le chercher, ils trouveront aussi le journal. Il a compris depuis longtemps que ce journal était différent du journal habituel. Que sa vérité était d'une autre nature que la vérité officielle. Ils seront alors furieux et arrêteront aussi la serveuse. Il ne veut de cela à aucun prix. Il veut la protéger. Maintenant et tout le temps. Pour toujours. Il le dit à la serveuse et celle-ci éclate d'un rire cristallin.

- Nous ne risquons rien, Lucien.
- Tu est sûre, Léa ?
- Oui. Ici nous somme protégés. Regarde.

Lucien suit du regard la direction qu'elle indique. La rue. La rue, qui est maintenant noire de monde. On voit des militaires passer en grappes. Mais personne ne regarde le bar.

- Nous sommes invisibles, tu sais ?
- Invisibles ? Mais comment ?
- Je ne sais pas, mais nous le sommes.
- Mais moi, dit Lucien, j'ai bien vu le bar, non ?
- Toi, ce n'est pas pareil. En plus, tu l'as senti.

Elle sourit. Lucien aussi. Léa sort alors de derrière son comptoir et vient se placer devant lui. Tout près. Elle défait tranquillement le noeud pourtant complexe du foulard vert et Lucien se sent soudain un autre homme. Ils s'embrassent. Longuement. Tendrement et fougueusement. Lucien s'enivre de son odeur. Ils font l'amour sur le sol même du bar, entièrement nus.

Lucien ne sortira plus du bar. Ils seront la plupart du temps tous les deux derrière le comptoir, à laver et relaver l'unique tasse en discutant de tout et de rien. Des livraisons auront lieu puisqu'une fois par semaine, l'arrière boutique sera ré-approvisionnée pendant la nuit, alors qu'ils dormiront dans la petite chambre au-dessus du bar. Chaque matin, le journal arrivera. Un journal qui raconte la vraie Guerre, celle que son pays est en train de perdre. Ils suivront l'avancée des troupes, tout en sachant que les autres croient à la stabilité de la bataille.

Lucien et Léa savent que le jour viendra où les Ennemis déferleront sur la Ville. Mais ils s'en fichent. Ils sont dans leur petit nid, à l'écart de tous. Et il n'y a aucune raison que cela change, non ?

mercredi 4 octobre 2017

Du temps de cerveau... pour une nouvelle soirée.

"Encore une bonne journée", se dit Ôo. La nuit est tombée sur cette ville et il est assis sur un banc dans un petit parc en périphérie. Un petit parc déjà sombre à cette heure. Il ne sera pas dérangé et il va pouvoir vaquer à ses affaires en toute tranquillité, comme tous les soirs.

Ôo a l'habitude de ces nuits solitaires, dans des endroits isolés. Cela fait partie de sa vie depuis... depuis maintenant tant d'années. Il n'arrive pas à se souvenir depuis quand il voyage ainsi. Un jour dans chaque lieu possible et imaginable sur la planète. Jamais plus d'un jour, jamais moins. Au début, il croit se rappeler qu'il attendait avec impatience le jour suivant et ses défis : où allait-il se retrouver ? Face à quels types de situations, de malheurs, de personnes ? Et puis il a compris que cela n'avait pas d'importance. Quels que soient les procédés qui l'amenaient chaque jour dans un endroit différent, son travail reste le même.

Ôo pense pour la millionième fois qu'il ne s'agit pas d'un travail. Il fait ce qu'il a à faire, voilà tout. Il n'est pas rétribué par des biens matériels, mais tous les jours il a dans sa poche de quoi manger. Trop même. Il distribuele solde, chaque soir, à ceux qui lui semblent en avoir besoin, et chaque matin sa poche est de nouveau pleine. Presque toujours des montants différents, comme s'ils étaient adaptés aux endroits où il allait se trouver.

La mémoire d'Ôo est comme une brume matinale. Elle est comme floutée par les jours et les jours qu'il a passé, mais elle se dégage à certains moments et il peut alors se remémorer certains jours. Jamais les mêmes, évidemment, sauf le premier. Ce fameux premier jour dont il se souvient en permanence et qui est la source de toute son énergie vitale. Il aime à s'en souvenir, comme s'il le revivait en permanence.

Un jour, un jour... C'est vite dit, sourit Ôo, car cela n'a duré que quelques minutes. C'était un soir d'hiver et la nuit était déjà tombée. Il était assis sur un banc dans un petit parc, presque comme ce soir, et il se morfondait. Il était malheureux, en fait. Tout allait de travers et il ne savait plus comment s'en sortir. Il n'a aucun souvenir de ce qui l'avait amené ce soir-là à être aussi malheureux. Ne reste en lui que la certitude de ce malheur d'avant, encore plus triste car il n'en connait plus la ou les raisons. Ôo était donc assis et ne savait pas quoi faire.

Un homme passa devant lui dans le parc. Il marchait lentement, comme s'il était très fatigué. Usé. Pourtant, s'était dit Ôo, il doit avoir mon âge et il devrait déborder d'énergie. Comme moi, pensa-t-il... Je ne suis pas un bon exemple d'énergie et de bonheur... Cette pensée le fit sourire et l'homme s'arrêta et tourna la tête vers lui. Puis il marcha vers le banc et s'assit à côté d'Ôo sans un mot. Près de lui, Ôo se sentit envahi d'un bonheur infini, d'une énergie folle, sans aucune raison mais avec une évidence absolue. Ôo regarda l'homme. Celui-ci souriait. Puis leurs yeux se rencontrèrent et l'homme parla.

- Bonsoir
- Bonsoir, répondit Ôo
- Vous venez souvent ici, dans ce parc ?
- Euh, non, c'est la première fois, je crois. Ôo fut surpris de cette question, mais encore plus de sa réponse, comme si leur échange était naturel. Et vous ?
- Peut-être, de temps en temps, mais cela fait bien longtemps que je ne suis pas venu ici, je crois...

La voix de l'homme était chaude et résonnait profondément en Ôo. Mais elle avait des airs tristes et joyeux à la fois qui le troubla.

- Je crois... Nous avons tous les deux dit "je crois", non ? L'homme regardait Ôo dans les yeux.
- Oui, c'est vrai, dit Ôo. C'est étrange.
- Comme si nous ne savions pas si nous sommes déjà venus ici.
- Et c'est important, vous croyez ? Il fait bon ce soir.
- Oui. Il fait bon. C'est bon. C'est bien. Tout est bien. J'en suis heureux. Et vous ?

Ôo ne compris ces mots que plus tard, mais il répondit instantanément à sa question.

- Oui je suis heureux. C'est bizarre même.
- Pourquoi donc ? Ce n'est pas bizarre d'être heureux. C'est bien.
- Evidemment. Mais il y a quelques minutes j'étais l'homme le plus malheureux du monde. Et maintenant je dirais même que je suis le plus heureux de tous.
- C'est normal.
- Normal ? Comment cela ?
- Vous êtes heureux puisque vous êtes ici.
- Excusez-moi, Monsieur, mais je ne comprends pas. Ôo aurait pu chanter ces mots tellement il était heureux.
- Oui, vous êtes ici, à côté de moi.

Ôo éclata de rire. L'homme était devenu attendrissant. Un jeune clodo, sans doute, un peu benêt. Ôo regarda autour de lui. Le parc était beau et les ombres noires qui dessinaient des châteaux et des animaux fantastiques le rendaient fou amoureux de la nature, de la Vie et de tous les êtres humains. Même de son voisin, avec son air si... si indéfinissable.

- Je vous remercie, dit l'homme.
- Merci pourquoi ?
- Pour avoir été ici au bon moment. Tenez.

L'homme lui tendit une petite boite recouverte de velours rouge et qui ressemblait à un écrin dans lequel on enfermait d'habitude une bague de fiançailles avant de l'offrir à sa promise. Ôo n'hésita pas. Il prit la boîte par réflexe et s'apprêta à demander des explications. Mais l'homme s'était déjà levé sans un mot et s'éloignait d'un pas rapide. Il se tenait bien droit et semblait avoir rajeuni.

Ôo ne réussit pas à se lever, comme s'il était collé au banc et sans énergie. Il tenait toujours la boite dans sa main gauche. Il ne saura jamais combien de temps il resta dans cette position. Mais il se souvient parfaitement du moment où il ouvrit la boite pour la première fois. Depuis, cette boite, il l'a ouverte des millions de fois certainement. Et tous les jours c'est le même émerveillement.

Ôo est sur son banc. Il a arrêté ses souvenirs à ce moment précis et revient au présent. Il va ouvrir cette boite, aujourd'hui, sur cet autre banc, et il va revivre cette émotion absolue qui le saisit à chaque fois depuis cette première fois. Une émotion tellement forte qu'il faut la vivre pour la croire.

Ôo ouvre donc l'écrin. L'intérieur de la boîte est presque entièrement blanc. D'un blanc éclatant et doux à la fois, pas du tout aveuglant. Sans aucune délimitation, comme si l'écrin ouvrait sur un monde infini de blancheur. A cette vue, le coeur d'Ôo bondit de bonheur pur. Seules flottent quelques taches noires dans cet océan de blanc. Il n'y en a pas beaucoup et elles n'arrivent pas à troubler cette pureté. Mais il y en a encore trop. Depuis le premier jour où il l'a vue, la boite contient de moins en moins de noir et cela le remplit de joie à chaque ouverture. Il sait que toute sa vie, depuis ce premier jour, est consacrée à finir de remplir cette boite de blanc, à éliminer tout le noir qui pourrait subsister. Il ne sait pas combien de temps cela va durer, mais il ne pense qu'à cela.

Il a vite compris que l'homme qui lui avait donné la boite ce soir-là était comme lui, et qu'il avait dû y en avoir d'autres auparavant. Combien ? Mystère... Tout ce que Ôo sait, c'est que chaque jour le rapproche du moment où la boite sera entièrement blanche, et que ce moment est l'apex de sa vie, de la Vie même.

Ôo entame son rituel quotidien. Il installe la boite ouverte au centre de sa paume gauche et pose dessus la paume de sa main droite. Les deux mains sont incurvées et forment comme un autre écrin autour du blanc qui palpite doucement dans la boite et maintenant dans ses mains. Il se sent envahi de tous les bonheurs du monde. Il sait qu'il va rester presque toute la nuit comme cela, jusqu'au jour. Il a le temps de respirer une fois, peut-être et il revient déjà à lui. Il ouvre les mains. La boite est refermée. Il sourit et la remet dans sa poche. Il la ressortira ce soir, comme tous les soirs.

Ôo se lève. Le rocher sur lequel il est assis a une jolie couleur rouge comme on n'en trouve qu'au bord de la mer du Sud. Il ne se souvient plus où il était hier, mais cela n'a pas d'importance. Il a du travail aujourd'hui. Il s'étire devant le soleil levant. Une belle journée qui s'annonce. Ce coin semble désert mais Ôo sait que si la boite l'a conduit ici, c'est qu'on a besoin de lui ici. Alors il commence à marcher.

Ses pas le guident vers le village de pêcheurs qui est de l'autre côté de la colline. Il discerne de loin des pleurs. Il sourit. Lui, le marchand de bonheur, va remplir son office. Comme depuis la nuit des temps, lui et ses prédécesseurs, il va répandre le bonheur autour de lui et gommer tous ces îlots qui viennent enlaidir le monde. Il a le coeur empli de joie. Quoi de plus beau que de distribuer le bonheur et de redonner à la Vie sa pureté ?

Et ce soir, lorsqu'il aura trouvé un petit coin tranquille, il ouvrira la boite. Il espère voir encore moins de noir cette fois. Il sourit. Arrivera-t-il un jour à ne plus discerner de noir ? Est-ce que ce sera lui, ou un autre qui ouvrira la boite ce soir-là ? Ôo s'en fiche en fait.

Il est tellement rayonnant de bonheur que cela le protège. Et tandis qu'il descend vers le village, il voit les ruissellement de bonheur rayonner autour de lui. L'herbe qu'ils touchent semble plus vive et la lumière elle-même plus belle. Ôo sourit. Le village est quand même assez grand. Il va avoir beaucoup d'énergie à dépenser pour finir avant ce soir. Mais ce n'est pas grave, de l'énergie, il en a tellement !





jeudi 21 septembre 2017

Du temps de cerveau pour... une nouvelle nouvelle

Etrange, se dit Chuck. 

C'était comme s'il venait de se réveiller. Il ? Pourquoi il ? C'était vraiment bizarre. "Il" n'avait jamais eu conscience d'une quelconque notion de sexe. Et pourtant, il se sentait masculin, tout en ne sachant pas ce que cela voulait dire. Et puis, encore plus étonnant, il avait choisi un nom. Chuck. Un drôle de son, qui claquait comme une explosion.

Mais ça, au moins, il savait pourquoi. Lorsqu'il s'était réveillé c'était au son de multiples bruits qui avaient envahi sa conscience. Des bruits de toutes sortes et inconnus de lui, mais qui s'étaient rapidement résolus en un ensemble de sons parallèles qu'il avait facilement détricoté pour les écouter les uns derrière les autres. Et celui qui l'avait le plus marqué était une succession de bruits écrits, joués et chantés par un être appelé Chuck. Il y avait d'autres sons évidemment, mais c'était le plus surprenant de tous.

Chuck se demanda où il était. Son dernier souvenir avant ce réveil bizarre était le vide. Un vide bien profond comme il l'aimait, entre les étoiles où il s'était installé confortablement. Le bruit ambiant de l'Univers l'avait doucement bercé. Il avait su alors qu'il dormirait longtemps, jusqu'à ce que quelque chose arrive.

Et quelque chose était arrivé, puisqu'il s'était réveillé. Ces sons entêtants le perturbaient. Il avait sondé rapidement son corps vaporeux, très étendu après cette longue nuit noire de repos. Il touchait quelques milliers d'étoiles, mais c'était banal pour lui. Et puis il avait trouvé. C'était si petit qu'il dut se concentrer pour le voir. Son corps avait rétréci et sa substance même s'était concentrée. Toujours plein de ces musiques et de ces bruits - maintenant il faisait la différence - il s'était maintenant rassemblé autour de ce petit objet à peine plus grand que quelques quadrilliards d'atomes. C'était lui qui l'avait réveillé, avec ses musiques fascinantes. Chuck se réduisit à une bulle qui entourait exactement l'objet. Il en profita pour passer en boucle le morceau de musique de Chuck, du "rock" visiblement. Il essaya de s'imaginer un rocher qui faisait ce bruit et eut envie de le voir de plus près.

En s'approchant de l'objet il put commencer à "lire" ce qui était gravé dessus. On aurait dit des gribouillis d'enfants, mais cela faisait maintenant très longtemps qu'il n'avait pas vu d'autre individu de son espèce, et encore moins d'enfant. C'étaient visiblement des instructions pour lire le contenu du "disque". Enfantines. Il sourit. Puis il s'étonna, car cela faisait plusieurs éons qu'il n'avait pas souri. Il dévora l'objet et en lut tout le contenu. Il avait toujours aimé l'archéologie.

Il sut alors comment s'écrivait son nom, C-h-u-c-k. Il regarda aussi toutes les images et tomba sur celle-ci.



Sa substance se rétrécit d'un coup. Il comprit alors que pendant toute son existence il n'avait attendu que ce moment. Il zooma sur elle. Elle, oui. Forcément.


Il avait depuis bien longtemps décrypté tout le disque et la technologie simplissime qui avait permis de construire cet objet, ce Voyager comme l'avaient baptisé ses constructeurs. Il ne lui avait pas fallu bien longtemps pour comprendre cette "civilisation" qui avait envoyé ce signal. Il lui avait suffi d'étendre une tentacule vaporeuse vers le système solaire d'où elle venait. 

Il regarda encore le visage de l'être humain. Elle était magnifique et un pincement de tout son être l'agita. Que faire ?

To go or not to go ? se demanda-t-il en paraphrasant avec le sourire une phrase célèbre de cette planète bleue, souvent citée et déformée. Il sut naturellement que sa décision était déjà prise, rien qu'en se posant cette question. Avait-il le choix ? Errer dans l'Univers jusqu'à quelque chose se passe, ou réagir quand, justement, quelque chose venait de se passer. Surtout avec Elle.

Il se dirigea vers la Terre. La planète de la petite fille. Mais il avait besoin de réfléchir et il ne se pressa pas trop. Il mit au moins dix milliards d'oscillations de l'atome de césium pour y arriver. Il maîtrisait le temps et l'espace, naturellement, mais il savait aussi que les humains vivaient à un rythme beaucoup plus rapide. L'objet avait été envoyé quarante de leurs années plus tôt, se dit-il. Elle a donc à peu près 45 ans aujourd'hui. Elle doit forcément être une femme magnifique. Pendant qu'il réfléchissait, l'autre Chuck chantait en boucle et en accéléré. Cela déclencha chez lui des sensations inédites.

Il avait hâte de la voir en vrai. Mais...

Mais lorsqu'il arriva autour de la Terre, qu'il engloba en une seule bouchée, il découvrit des milliards d'êtres humains. Comment La trouver ? Il sourit. Il devait commencer à subir l'influence de cette civilisation. C'était une question absurde pour lui. Une question peut-être très difficile pour un humain, mais tellement évidente. Il lui suffit de quelques "secondes" pour La trouver. Cette planète disposait de réseaux électroniques assez bien faits, jugea-t-il et il lui avait suffi de les parcourir dans l'ordre pour trouver la solution. Elle s'appelait Ania, un prénom assez rare, et habitait maintenant dans une maison au bord de l'eau. Elle n'avait pas d'enfant et vivait seule. Elle avait 47 ans et son anniversaire était justement aujourd'hui. Chuck ne croyait pas au hasard depuis bien longtemps. Il trouva une centaine de photos d'elle depuis cette première image.

Chuck savait que les humains développaient des sentiments et il savait que l'amour en était un, mais il ne sut ce que c'était qu'en le ressentant lui-même pour Ania. Il fallait qu'il la voie.

Chuck posa son corps, maintenant solidifié, à quelques centaines de mètres de la maison d'Ania. il choisit une forme adaptée : celle d'un homme dans la fleur de l'âge, avec des cheveux légèrement grisonnants, des fossettes et un teint légèrement hâlé, comme Ania. Il avait choisi son visage en mélangeant des hommes célèbres et réputés "glamour". Il s'était habillé chic mais pas trop. Une vraie couverture de magazine.

Et puis, il avait commencé à marcher. Cela n'allait pas du tout. Il sentait bien que ses mouvements n'étaient pas naturels. Il essaya de parler, mais ce n'était pas harmonieux non plus. Le temps, surtout, lui jouait des tours maintenant qu'il était solide et soumis aux réalités terriennes. Il allait devoir passer un peu de "temps" à s'habituer, sinon il ferait peur à Ania.

Il se mit à marcher un peu dans la forêt. Il découvrit les senteurs enivrantes du bois mouillé et de l'humus. Il découvrit les chants d'oiseaux en vrai. Il découvrit des contrastes d'ombres et de lumières qui lui étaient inconnus. Il goûta même des baies plus rouges que tous les soleils. Il passa sa main sur de feuilles douces comme la peau fantasmée d'Ania. Il ressentit les ondes sensibles qui se croisaient dans cette forêt. Il se sentait bien. Revigoré. Rajeuni. Si Ania n'avait pas été au bout du chemin, il serait resté dans cette forêt si agréable. Mais elle était là. Il apercevait sa maison entre les arbres, au bout du chemin. Une jolie maison, isolée, mais à cet instant précis entouré de dizaines de voitures. Il se rappela que sur Terre on fêtait les anniversaires avec la famille et les amis, un concept nouveau pour lui.

Il était maintenant parfaitement habitué à ce corps d'humain. Il se décida. Il serrait sous son bras son cadeau pour Ania, qu'il venait juste d'assembler : un joli paquet avec un vinyle, copie strictement semblable au disque original de la chanson de Chuck, accompagné du disque d'or qu'il avait arraché à l'objet perdu entre les étoiles. Il espérait que ce cadeau lui plairait.

La maison était pleine de bruits et de voix. Il sonna et rajusta son col de chemise. Une petite fille vint lui ouvrir et le regarda des pieds à la tête, en s'arrêtant sur le cadeau.

- Vous venez pour l'anniversaire ? Sa voix était fluette. Il imagina qu'Ania avait cette voix à l'époque de la photo originelle.
- Oui, je viens pour Ania. 

Sa voix était maîtrisée, mais la petite fille le regarda bizarrement comme si elle sentait quelque chose d'étrange. Il lui sourit. Il s'était composé un sourire irrésistible et la petite fille lui sourit en retour. Elle le laissa passer. Il était maintenant dans la maison. Il vit quelques regards le juger, quelques sourires appréciateurs ou interrogateurs. Puis il vit Ania.

Elle était somptueuse.

Elle le regarda dans les yeux. Chuck trembla. Il faillit en perdre sa forme humaine. Il s'était arrêté. Tout s'était arrêté chez lui. En deux secondes, une éternité pour lui, il avait vécu un million de vies avec Ania. Puis elle s'approcha.

- Monsieur ? Sa voix était si soyeuse que la petite fille à côté ressemblait maintenant à un Rock.
- Bonjour Ania, réussit-il à articuler.
- Nous nous connaissons ? 

Son ton était souriant mais déterminé. Tous les invités s'étaient arrêtés de parler et les regardaient. Chuck fut pris au dépourvu. Le temps lui manqua. Ce temps qu'il ne maîtrisa plus du tout l'espace de quelques battements de coeur.
- Non, pas encore Ania, mais je vous ai apporté un cadeau pour votre anniversaire.

Sa réponse intrigua Ania, qui fronça légèrement les sourcils. Mais il tendit le paquet à Ania et celle-ci le prit par réflexe.

- Merci, dit-elle
- J'espère qu'il vous plaira.
- J'en suis certaine. Voulez-vous prendre un verre ?

Ania le guida vers la grande table qui servait de bar, y déposa son cadeau avec les autres et lui tendit une coupe de Champagne. Puis ils trinquèrent, et au son de leurs flûtes entrechoquées le brouhaha des invités recommença. Ania restait à côté de lui sans rien dire. Il ne savait pas quoi dire. "Je vous aime" semblait tout-à-fait inapproprié. 

Puis quelqu'un vint chercher Ania et Chuck se retrouva tout seul. Personne ne l'approcha, comme s'il faisait un peu peur. A un moment, la petite fille vint le trouver.

- Tu viens ?
- Où, ma petite ?
- Il faut te mettre là, dit-elle en montant un côté de la pièce où tout le monde s'était assemblé.

Chuck se vit alors tout seul près du bar. Il sourit d'un air gêné à la petite fille et se rapprocha du groupe. Il se retrouva bientôt derrière les invités, un peu à l'écart, comme s'ils le fuyaient. Ania était de l'autre côté et il ne la voyait pas bien.

Un des invités entra dans la pièce avec un grand gâteau et tout le monde se mit à chanter. Chuck les imita. C'était agréable de chanter, même si le rythme était trop lent pour lui. Ania s'avança vers la personne et souffla toutes les bougies dans un long souffle qui lui donna la chair de poule. Tout le monde applaudit, même lui. Elle leur sourit à tous. Ses yeux s'attardèrent peut-être un instant de plus sur ceux de Chuck, mais il ne contrôlait plus le temps. Puis Ania se dirigea vers les cadeaux et commença à les ouvrir.

A chaque cadeau, une personne s'avançait et lui faisait la bise. L'ambiance était de plus en plus bruyante et joyeuse. 

Ania garda son paquet pour la fin. A ce moment, presque tous les invités ne s'occupaient plus des cadeaux et bavardaient allègrement entre eux. Ania prit le paquet entre ses mains - si belles - et lui fit signe d'approcher, ce qu'il réussit à faire dans un mouvement héroïque. Ils étaient maintenant comme seuls au milieu d'une bulle de bruit.

- Pour Ania de la part de Chuck, lut-elle sur le paquet. Vous vous appelez Chuck, donc.
- Oui
- Merci en tous cas. Je suis certaine de ne pas vous connaître. Vous êtes l'ami de qui ici ?
- De personne, Ania. J'espère devenir le vôtre.

Elle le regarda intensément, comme si elle voulait pénétrer son être. Il frissonna. Puis elle ouvrit le paquet. Elle regarda avec un grand sourire le disque de Chuck Berry.

- Comment saviez-vous que c'était mon morceau favori, Chuck ?
- Je ne le savais pas, mais j'en suis heureux.

Elle le regarda avec des yeux soudain plus brillants. Elle tournait et retournait le disque entre ses doigts.

- C'est un original ?
- Oui, Ania.

Ce n'était pas un mensonge. Il avait copié le disque original à l'atome près, plus exactement que n'importe quelle copie du commerce. Copie et original étaient d'ailleurs encore des concepts flous pour lui.

- Merci beaucoup. C'est un super cadeau !

Puis elle regarda l'autre disque, juste inséré dans une pochette transparente qu'il avait voulu douce comme une peau d'enfant. Elle n'avait pas l'air de comprendre et lui jeta un air interrogatif. A ce moment, une femme âgée s'approcha d'elle et lui prit le disque d'or des mains. Elle semblait figée en regardant sa couverture.

- Maman ? Ca va ? dit Ania.
- Oui ma chérie. Ca va... Mais ce disque...
- Oui ?
- Ce disque, je sais ce que c'est, ma fille.
- Et c'est quoi ?
- C'est le disque d'or, le fameux disque d'or qui est parti dans l'espace avec ta photo. Tu sais ? Quand tu avais sept ans...

Les deux femmes se regardèrent longtemps. Ania jeta un coup d'oeil vers la cheminée. La photo était posée là, dans un petit cadre en bois. Puis elles regardèrent Chuck.

- C'est ça, Chuck ? La voix d'Ania tremblait un peu.
- Oui, Ania. C'est le disque d'or.
- Mais je croyais qu'il était impossible d'en avoir une copie, dit la mère. J'ai demandé tellement de fois mais on m'a répondu que c'était un disque unique.
- Comment avez-vous fait, Chuck, pour en avoir une copie ? En tous cas, merci mille fois.
- Il n'y a pas de quoi, Ania. Je vous le dirai plus tard.

La mère tenait toujours le disque. Elle sortit soudain de sa torpeur, grommela quelque chose du genre "il faut que je le montre à..." et s'en alla brusquement. Ania et Chuck restèrent un certain temps l'un en face de l'autre. Ils ne parlaient pas. Puis Ania s'avança et lui fit la bise. Chuck ne bougea pas, mais il sut à cet instant précis qu'il ne pourrait jamais quitter Ania. Elle profita de cette proximité de leurs peaux pour lui murmurer à l'oreille "On danse ?"

Ania s'éloigna de lui. Il ressentit un grand vide mais elle lui prit la main et le conduisit vers le coin musique. Elle donna le disque à celui qui s'en occupait et mit sa deuxième main dans la main libre de Chuck.

Chuck a une mémoire absolue, mais pendant les deux minutes et quelques que dura la chanson et leur danse, il ne se rappela plus de rien. Sauf de la danse et des contacts avec le corps d'Ania. Ce n'est qu'à la fin du morceau, alors que la plupart des invités s'agitaient et dansaient qu'il se réveilla. Pour la deuxième fois ce jour.

(NDLR : si cette nouvelle était érotique et si je savais en écrire, je vous inviterais à lire quelque pages sensuelles, mais ce n'est pas le cas, alors je vous laisse imaginer. Quoi de plus érotique en fait ?)

Le jour où Chuck et Ania partirent en voyage de noces, le soleil brillait sur l'océan. Chuck avait tout dit à Ania de sa "vie"d'avant et elle l'avait longuement embrassé. Tous leurs amis étaient rassemblés sur la plage et ils les saluèrent de leurs mains jointes lorsque le bateau s'éloigna. La mère d'Ania serrait contre elle le disque d'or. Elle seule - à part Ania - savait que c'était le vrai, le seul disque d'or. Elle leur envoya un baiser qui flotta longtemps sur l'eau turquoise de la plage. Puis ils se retrouvèrent seuls au milieu de l'océan, sur leur petit bateau.

Chuck prit alors Ania dans ses bras et l'entoura complètement, de l'extérieur et de l'intérieur. Puis, devenu Un, ils s'élancèrent dans l'Univers. Ania avait hâte de le découvrir, Chuck avait hâte de lui montrer. Ils avaient hâte de concevoir leurs enfants.

La trace de Chuck et Ania se perd, sur Terre, à ce moment précis qui dura mille instants. Mais nous savons qu'ils sont là, autour de nous et qu'ils nous protègent. Vous ne le sentez pas, vous, ce vent d'amour autour de nous ?

dimanche 30 avril 2017

Passé et avenir se rejoignent en ce dernier vrai temps de cerveau. Vraiment ?

Ce blog s'arrête dans une semaine comme promis depuis son premier jour il y a quasiment cinq ans, sous cette forme quotidienne.
Ce dimanche est donc le dernier temps de cerveau créatif, puisque celui du 7 mai sera consacré au second tour des présidentielles et au deuxième tour sur les quatre des élections de ce printemps en France.

C'est donc le moment, entre deux tornades, de parler de la suite du blog.

Et du passé. Depuis le 6 mai 2012, il y a eu approximativement 260 dimanches et donc autant de temps de cerveau. Le mien en tant qu'auteur et le vôtre en tant que lecteurs et lectrices. Au début ces dimanches étaient consacrés à des articles "de fond" sur des sujets variés, souvent scientifiques mais pas toujours. Certains ont eu beaucoup de lecteurs, comme celui qui reste le numéro 1 encore aujourd'hui, sur l'histoire du Web le 16 septembre 2012. Et puis, petit à petit sont apparues des nouvelles, des short stories, émaillées de quelques feuilletons. Aujourd'hui (titre de mon premier feuilleton), le dimanche ce sont presque toujours des nouvelles, que je prends grand plaisir à écrire et à lire un peu avant vous, puisque j'ai souvent l'impression que l'histoire s'écrit devant mes yeux, ce qui me donne envie de finir vite de l'écrire pour en découvrir la fin. L'auteur est un lecteur privilégié, dans le temps, puisqu'il est le premier à découvrir l'histoire, avant vous tous.

1821 billets à ce jour, ça commence à faire beaucoup. La contrainte du temps a été productive et agréable pour moi. Mais la contrainte doit pouvoir se desserrer et changer de temps en temps, sinon cela devient une maniaquerie, voire même une névrose.

Alors mes projets ?

D'abord, ce blog continuera à cette même adresse, par le même Georges Lauteur, mais sous une autre forme. J'avais expliqué pourquoi écrire un blog quotidien. C'était le 30 novembre 2012. Je n'ai pas un mot à changer à ce billet. C'est le monde qui a changé. Ce blog continuera à exister, avec toutes ses archives, journal étrange d'un quinquennat en montagnes russes. Avec des nouveaux articles. Mais d'une autre manière que vous découvrirez à partir du 7 ou 8 mai 2017. Je dis 7 ou 8 parce que logiquement il s'arrêterait dimanche 7 prochain au soir pendant la soirée électorale, mais qu'on ne sait jamais ce qui va se passer et que de toutes façons j'aime à publier le lendemain d'un gros événement des Unes de journaux de France et du monde. Ne vous attendez donc pas à lire ensuite chaque jour un billet. Peut-être deux par jour, peut-être un ou trois par semaine... Ca dépend s'il y a du vent.

J'ai plusieurs projets. Dans le désordre :

  • Trier, éditer et publier mes nouvelles et feuilletons, largement plus d'une centaine à ce jour. Merci aux éditeurs intéressés de me contacter directement, sinon je me débrouillerai tout seul. La plupart sont dans le domaine du mystère comme disait Maurice Leblanc, du merveilleux, du fantastique ou de l'étrange, sans oublier la science-fiction. L'étrange surprise.
  • Créer une archive facilement exploitable de ce blog lié au quinquennat de François, qui va redevenir Hollande dans peu de temps, vers le 14 mai au plus tard. Un site à part, une application pour mobiles et tablettes, et pourquoi pas un livre qui en reprendrait les meilleurs pages. Avis encore une fois aux éditeurs (mais ce ne sont pas les mêmes) ou aux chercheurs intéressés.
  • Continuer à écrire des nouvelles. Au moins une par semaine sinon plus, et d'autres textes, car j'ai appris à aimer à écrire à moi et à vous. Aàààààààààààààààh.
  • Développer d'autres contenus autour de cette adresse 2012a2017 qui a une petite notoriété avec ses 250 000 pages vues. Des contenus qui dépassent le simple format du blog. A expérimenter. Puisque - c'est ma thèse - l'Internet est le lieu du détournement et sa conséquence. Détournement et Internet sont indissolublement liés aujourd'hui et pour longtemps. Tout cela prend du temps et en prendra, mais je suis prêt à accueillir quelques barjos qui ont des idées aussi étranges que les miennes, ici et maintenant, là et demain.
Cette dernière semaine sera bizarre, pour moi, ce blog et la France. Une semaine entre deux. Un bon moyen de se poser les bonnes questions. Soyez assurés, chers lecteurs et chères lectrices, que je me les poserai en pensant à vous. Si vous le voulez bien. C'est vous qui voyez.

Commentaires appréciés, même anonymes. Bises.

dimanche 16 avril 2017

Du temps de cerveau pour... Une nouvelle statue

Plaque sur le socle de la statue de La Fleur, place centrale, Aéropole, Terra IV, 486 PH
La Fleur, sauveur de Terra IV et de l'Univers, 421 PH
Merci à ceux sans qui cette Terre et l'Univers seraient à Eux
Cette statue représente une fleur géante, bien accrochée dans son bulbe au sol, avec une tige complexe au bout de laquelle trône la plus belle fleur imaginable, regardant à 360°, quel que soit l'endroit où se tient le visiteur.

Extrait de l'encyclopédie humaine, article La Fleur
En 401 PH (calendrier de la planète Terra IV, post-humanisation), alors que les colons humains étaient établis depuis plusieurs siècles et avaient établi une capitale solide sur la seule île de taille exploitable de cette planète marine, Aéropole, le soir de la fête planétaire le 16 avril local, l'invasion d'Eux eut lieu. En une nuit, tous les postes de défense furent anéantis, tous les immeubles qui pouvaient servir de poste d'observation furent rasés, une pluie d'œufs meurtriers s'abattit sur la ville. Ces œufs étaient invisibles à l'œil nu, ne nuisaient pas aux humains mais explosaient chaque fois qu'un véhicule passait sur eux. En une nuit, les humains furent vaincus et dans l'incapacité de s'organiser. Eux contrôlaient la planète dont ils pouvaient exploiter les richesses maritimes en laissant les humains vivoter, avec des techniques manuelles, les seules possibles. Ils s'installèrent dans des vaisseaux ballons flottant au-dessus de la ville, dérivant au gré des vents.

En 402 PH, naquirent trois humains à Aéropole, parmi d'autres. Ces trois-là changèrent l'histoire. La Fleur était née, même si ces trois personnes ne se rencontrèrent qu'en février 421 PH.

Laf était un garçon solide mais très petit. Il ne pouvait pas faire grand chose, vu sa taille, mais cela lui permettait au moins d'aller partout où il voulait. Eux ne s'en souciaient pas, le prenant pour un enfant. Laf aimait voir le monde mais il ne voyait en face de lui que des murs trop hauts pour lui et qui ceinturaient la ville. C'est à l'âge de quinze ans qu'il découvrit son don : en se penchant légèrement en arrière et en ouvrant grand les yeux, il pouvait comme courber la lumière et voir au-dessus des immeubles pourtant sept fois haut comme lui. Il adorait voir le monde et pouvait ainsi, tout en marchant sans but dans la ville voir jusqu'à l'horizon par-dessus les toits comme s'il était un géant.

Eur était une fille splendide et élancée, mais très grande, vraiment très grande. Elle en était d'autant plus surveillée et avait interdiction de regarder en l'air, car Eux avaient peur qu'on essaye de détruire leurs vaisseaux-ballons. Elle prit l'habitude très jeune de ne regarder que le sol, en baissant la tête le plus possible. C'est également à l'âge de quinze ans qu'elle découvrit son don : à force de regarder par terre, elle pouvait voir les œufs de mort laissés partout par Eux. Ils apparaissaient devant elle aussi clairement que des carottes dans la soupe claire qu'on lui servait régulièrement.

L était un garçon surdoué. Il devint en quelques années le plus brillant de tous les humains. On le cachait aux yeux d'Eux pour qu'ils n'essayent pas de le capturer et de l'utiliser à leur profit. Les quelques humains responsables de la communauté d'Aéropole fondaient de grands espoir sur ses capacités. A quinze ans, on lui aménagea un petit laboratoire secret. Il se mît à réfléchir à des solutions pour battre Eux. Cela lui prit quelques années.

Le 10 février 421, Eux annoncèrent aux humains que leur empereur venait visiter leur planète, avant de partir conquérir l'Univers. C'était pour dans trois jours. Laf était très excité, il voyait de grands rassemblements de vaisseaux ballons au-dessus de la ville, un peu à l'écart pour qu'aucun humain ne puisse les voir par-dessus les hauts murs. Il avait vu les vaisseaux se rapprocher et se relier les uns aux autres, graduellement, jusqu'à former un gigantesque réseau au centre duquel un vide attendait le vaisseau de l'Empereur. Au même moment Eur remarquait une densité inhabituelle d'œufs de mort par terre. Elle pensa que c'était pour éviter tout problème lors de la visite de l'Empereur d'Eux. L, ce jour-là, n'avait jamais été autant stressé. Il venait de mettre au point une arme redoutable, un missile qui ferait exploser les vaisseaux ballons d'Eux. Mais il y avait deux problèmes : il fallait viser à la main, à défaut de systèmes électroniques qui avaient tous été confisqué par Eux, et comment viser quand on avait aucun moyen de voir au-dessus des murs ? Et le système de lancement devait pouvoir être déplacé sur un endroit dégagé, comme la place centrale, et comment déplacer un véhicule sans faire exploser les œufs de mort ?

C'est le destin, le hasard ou la chance qui eut raison d'Eux. Le soir du 13 février, alors que le vaisseau de l'empereur d'Eux arrivait et se connectait à tous les autres vaisseaux ballons, il se mît à pleuvoir de manière torrentielle. Laf était dehors comme à son habitude. Il ouvrit son parapluie car la pluie était vraiment très forte, même s'il n'aimait pas cela car il ne pouvait plus rien voir en haut. Et il se mît à marcher au hasard. Eur était frileuse, elle se couvrit et s'habilla avec une grosse écharpe et un gros manteau qui l'empêchaient de voir tout en bas, pour une fois. L ouvrit la porte de son laboratoire, sa silhouette dessinée dans la faible lumière du cadre. Il vit arriver par la droite une petite personne cachée sous un gros parapluie et par la gauche une grande silhouette enserrée dans un gros manteau. Aucun ne voyait l'autre et ils se dirigeaient droit l'un sur l'autre. L sentit qu'un choc allait se produire. Il cria "Arrêtez-vous !" Il y eut une seconde où se joua le destin de l'Univers et les deux silhouettes s'arrêtèrent. Il restait un mètre entre eux. Elles se tournèrent vers ce rectangle jaune de lumière et cette silhouette qui agitaient les bras. Et la pluie stoppa brusquement, comme souvent dans ce climat étrange de Terra IV.

Laf regarda immédiatement en haut. Eur regarda immédiatement en bas. Leurs yeux se croisèrent et l'Humanité fut sauvée. L'histoire du couple qu'ils devinrent est célèbre (voir l'article Eur & Laf), mais ce qui compte ici est l'intuition géniale qu'eut L. Il les appela. Il les reconnaissait, maintenant. Il avait entendu fugacement parler d'eux et de leurs talents. La bataille d'Eux (voir cet article) commença cinq minutes après cette rencontre, le temps pour L de vérifier leurs dons et de leur expliquer son plan. Ses préparatifs durèrent dix minutes pendant lesquelles ils transportèrent le lance-missiles de L sur la place centrale, Eur repérant tous les œufs de mort et les enlevant délicatement un à un pour laisser le passage au véhicule tiré par L, puis Laf repérant l'endroit où étaient les vaisseaux ballons d'Eux, et constatant que le vaisseau de l'Empereur était arrimé aux autres. La bataille elle-même ne dura que 45 secondes, le temps pour L d'appuyer sur le bouton de lancement, pour le missile d'arriver, pour le vaisseau ballon de l'empereur d'exploser puis pour tous les autres de sauter dans une gigantesque réaction en chaîne.

Jusqu'à leur mort naturelle, ensemble, en 486, les trois héros furent glorifiés non seulement sur Terra IV mais dans tout l'Univers connu. En nous débarrassant d'Eux à tout jamais, La Fleur, comme on les surnomma, avaient sauvé l'Humanite et quantité d'autres peuples. Une statue métaphorique a été construite en leur honneur, sur toutes les planètes de l'Univers. Ce sont des copies de l'originale, érigée l'année de leur mort par un des enfants eu couple Eur &Laf, l'artiste universel Nouka. 

Merci à eux.

dimanche 9 avril 2017

Du temps de cerveau pour... Une nouvelle poésie

Le grand jour était arrivé. Hané allait pouvoir assister à la grande réunion publique de Le Poète. C'était la première fois qu'il se produisait en public, devant une foule qui lui serait évidemment acquise. 

Hané avait tout juste vingt ans. Sa vie entière avait été baignée de poésie. Elle en lisait depuis qu'elle avait appris à lire dans l'anthologie de poèmes de sa mère, elle aussi fascinée par la beauté inscrite dans ces mots et qui apparaissait dans toute sa splendeur au premier regard. Hané et sa mère allaient dès que possible aux lectures par les poètes eux-mêmes ou par des acteurs connus et dotés de voix graves et lentes. 

Hané aimait tous les poètes. Elle avait ses favoris comme tout le monde, mais elle avait un faible pour Le Poète. Sa voix chaude et rauque à la fois faisait résonner en elle des vibrations comme nulle autre. On pouvait entendre de temps en temps sa voix à la radio, parlant de lui ou de rien, et Hané était littéralement magnétisée par cette voix. Sa mère, qui en avait vu d'autre, des poètes, était tombée comme elle sous le charme de la voix de Le Poète, si riche en vibrations. 

Une fois, après des heures d'attente sous une pluie chaude d'été, Hané avait pu voir Le Poète en vrai. Il était grand. Plus grand qu'elle, encore, alors qu'elle dépassait la foule d'une tête. Il l'avait regardée dans les yeux, eux seuls au-dessus de cette mer d'humains, et avait demandé "ton nom ?" Quand Le Poète se déplaçait, il y avait toujours une foule autour de lui, mais une foule absolument silencieuse, comme si le moindre espoir d'entendre sa voix ne devait être diminué par aucun autre son. Rien à voir avec les vedettes de la chanson, qui étaient en permanence entourée d'un nuage épais de cris. Hané avait répondu simplement "Hané" et il s'en était allé. Elle était devenue toute rouge et tous ses voisins l'avaient regardée. Ce jour-là elle avait senti la différence essentielle entre sa voix à la radio et sa voix en vrai. Comme si on comparait un soleil brûlant d'été sur une plage de sable blond et une ampoule nue au bout d'un filament dans une pièce triste. 

C'est ce jour-là qu'elle avait décidé de l'entendre en vrai chaque fois que possible. Mais Le Poète se déplaçait beaucoup, invité partout. Et ni Hané ni sa mère n'avaient beaucoup d'argent. Lorsque Hané entendit parler de cette première lecture publique à l'autre bout du continent, elle fit tout pour y aller. C'était un gros sacrifice et elles n'avaient de l'argent que pour l'une d'entre elles. Sa mère exigea que ce fût Hané. Hané protesta pour la forme mais ses yeux disaient le contraire de ses lèvres. Sa mère lui dit que de toutes façons elle écouterait le lecture à la radio, même si ce n'était pas pareil. 

C'est ainsi que Hané se retrouva dans cette immense salle. Elle était dans les tous premiers rangs. Ils étaient tous debouts, devant cette scène encore vide qui allait accueillir dans quelques minutes celui qu'on surnommait le plus grand poète du monde, Le Poète. Pas besoin de nom. Tout le monde connaissait son surnom, son visage jeune et ses yeux noirs, et sa voix de velours en bronze. 

Ils attendaient tous. Pour la première fois Le Poète allait réciter ses poèmes en public. Jusqu'à maintenant, en effet, Le Poète n'avait jamais récité de poème. Il n'en avait d'ailleurs jamais écrit aucun. 

Hané, comme toutes ses admiratrices, comme le monde entier, savait que Le Poète serait connu pour l'éternité comme Le Poète parmi les poètes. Qu'il ait écrit des poèmes ou non n'avait pas d'importance. C'est comme si la reconnaissance de son immense talent précédait son écriture. Le Poète était le contraire du poète maudit qui avait baigné quelques siècles de culture approximative. Pourquoi laisser mourir de faim un poète au lieu de l'encenser avant sa mort ? Il était beaucoup plus civilisé de reconnaître très tôt son talent, non ? Même avant qu'il écrive...

Ce soir donc, Hané, comme les autres spectateurs privilégiés et comme les millions d'auditeurs qui allaient écouter Le Poète, Hané allait l'entendre réciter ses premiers poèmes. Une émotion extraordinaire. Elle flamboyait au-dessus de la foule. 

Le Poète entra sur la scène. Le silence fut soudain et profond, ramenant le silence précédent au rang d'un chahut de bambins. Il s'avança au milieu de la scène. Il était vêtu d'un blanc éblouissant. Hané était à moins de dix mètres de lui. Les yeux de Le Poète firent le tour de la salle puis tombèrent sur Hané. Il sourit. Il dit "Hané ? Viens !"

Hané rougit. Il lui avait parlé ? Il se souvenait de son nom ? Il voulait qu'elle monte avec lui sur la scène ?

Elle n'eut pas le temps de réfléchir. Malgré la foule compacte, un espace s'ouvrit devant elle et elle fut comme poussée vers l'escalier central qui montait vers la scène. En moins d'une minute elle fut à côté de lui. Il prit sa main gauche dans sa main droite. Elle n'osait pas bouger. 

Le Poète dit alors "Voici Hané. Elle va vous réciter un de mes poèmes". Puis il sortit de sa poche gauche une feuille pliée et la donna à Hané. Seul le bruit du papier déplié par Hané troubla le silence de la salle. Hané regarda la feuille, puis Le poète. Il lui sourit. Le titre manuscrit du poème, en haut de la page, était "Hané" comme si Le Poète avait su qu'elle serait là. 

Hané se racla la gorge et dit "le poème s'appelle Hané". Sa voix fut soudain forte et pure. Elle pensa à sa mère, aux millions de gens qui écoutaient cet instant, à Le Poète qui lui tenait encore la main. La poésie l'envahit. 

Elle récita le poème. Un poème long comme l'été et épais comme un livre. Un poème beau au-delà de toute imagination. Un poème que sa voix transcendait. Un poème dont la récitation dura presque trois heures. Un poème qui justifiait à lui tout seul la réputation de Le Poète. 

Quand ce fut fini, Le Poète lâcha sa main et s'inclina devant elle. Puis vinrent les applaudissements. Elle ne bougeait pas, comme transfixée. 

Le lendemain matin, en se réveillant, elle ne se souvint que de deux choses : la plénitude de l'amour qu'elle ressentait pour Le Poète, l'homme qui était nu à coté d'elle dans le lit ; et la feuille de papier sur la table de nuit : une belle feuille blanche et vide, avec le seul mot "Hané", en haut. 

Le poème de Le Poète fut acclamé unanimement. On comparait son souffle aux plus grands poèmes du passé sans lui trouver d'égal. Le poème fut lu en séance publique par des milliers d'apprentis poètes, mais seule la version lue par Hané fut retenue par l'Histoire. De ce jour, Le Poète ne quitta plus Hané. A chaque nouveau poème, c'est Hané qui le récitait. Ils vécurent heureux et longtemps. 

Aujourd'hui, trente ans après leur mort simultanée en scène, un soir d'hiver, leurs archives ont été rendues publiques. Des centaines de lettres d'amour envoyées par Hané à Le Poète, et toutes les feuilles originales qui contenaient les poèmes originaux de Le Poète. Chacune de ces feuilles ne comporte qu'un titre. Rien d'autre. Les seuls mots écrits par Le Poète sont des titres. Nous ne saurons jamais d'où viennent les poèmes de Le Poète. Étaient-ils des créations de Hané, des vocalisations par elle des poèmes transmis par la main de Le Poète, ou une alchimie unique entre eux ? Nul ne sait. Mais après tout, qui s'en soucie ? Les poèmes restent, pour notre plus grande émotion. Et il a juste suffi d'un pluriel pour modifier le nom de Les Poètes.